Curva Sud
There is a boat crossing the Pacific
it took its name from a dead woman.
Stavita es un puzzle lleno de dudas,
un pos-it de instrucciones para hacer limonada
o un método indoloro para expulsar definitivamente
al caballero inglés que a veces llevo dentro.
La velocidad se mide por nudos y por ausencias
el tiempo es el prólogo de todos los ensayos.
La obra va a empezar, y la torre de mando
tiene la altura perfecta para crecer gigantes: diez pisos.
No fue un vídeo de Youtube, sino el asfalto
quien me enseñó a frenar, para olvidarte.
El propósito fue siempre resolver las dudas,
y no salir dañada al salir de la curva.
Eres la Curva Sud, el puto infierno,
la penalización por arriesgar en carrera,
el coche de seguridad que nunca sale,
el alerón roto de un adelantamiento,
la parte sucia de la pista en la salida,
un muro de contención para cobardes,
una cuesta que no aparece en el Casino
o ese gigante que ordena entrar a boxes.
No terminé la carrera, no hay victoria,
ni podio, ni champán, ni himno de Riego.
Respeto las ausencias como el inglés que sabe
que el Emma Maersk ya no hace escala en ningún puerto.
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