Primout

Autobús 73 Traigo en los bolsillos algunos recortes pequeños de lo que antes fue una ristra de sueños. Sé bien que no soy un cantautor de moda, ni me persiguen niñas tras los conciertos; que no hay música en mis versos. Pero llegará el momento en que acaben los misterios enredándome en tus pechos, hacer de tu cuerpo un verso de los que queman por dentro. Mis manos están muy frías en este hemisferio inverso. Yo, que pierdo las manías y te sueño desde dentro, y daría días de vida por guiarte en tus silencios. No doy por cerrado el poema, no me cierres el poema: (en mi lengua todo rima) quiero que sigan danzando en mi pecho tus orgasmos, y que surquen las aceras de mis piernas tus abrazos. Que quede yermo el recuerdo que nos comamos el tiempo y el cuerpo. Yo te llevo al fin del mundo en un verso. El peaje es un suspiro. Pagas tú, que en el bolsillo solo me queda este sueño.